C’est alors que cela se produisit. La semelle de sa chaussure s’accrocha à une brindille cachée sous des feuilles mortes. Elle se brisa avec un craquement sec qui sembla se répercuter jusqu’à la cime des arbres. La conversation devant lui s’arrêta brusquement. Des lampes de poche tournèrent autour de lui, des faisceaux lumineux traversant le sous-bois. Wade se figea, le cœur en chute libre. Une seule pensée lui vint à l’esprit : C’est fini.
L’un des chasseurs s’avança vers lui, sa lampe de poche dansant sur les broussailles jusqu’à ce qu’elle épingle Wade dans son éclat. « Eh bien, maintenant », dit l’homme, un sourire cruel se dessinant sur son visage. La poitrine de Wade se contracta, sa poigne se resserra autour de la branche inutile qu’il tenait dans sa main. Une autre silhouette apparut, l’arme au poing, la voix dégoulinante de mépris. « Tu n’es pas censé être ici », cracha-t-il.