L’intérieur de la maison n’arrangeait rien. Il était rempli d’objets étranges et troublants qui ne faisaient qu’accentuer le malaise d’Henry. Des étagères remplies de vieux livres poussiéreux rédigés dans une langue qu’il ne pouvait pas lire, dont les pages étaient jaunies et fragilisées par l’âge.
Des bibelots bizarres – des sculptures étranges, des photographies délavées de personnes oubliées depuis longtemps et des objets étranges qui semblaient appartenir à un musée – étaient disséminés dans les pièces. Il avait l’impression que quelque chose – ou quelqu’un – l’observait depuis les coins sombres de la maison, caché juste à l’abri des regards.