Ce qui avait été une imposante pile de bûches soigneusement fendues n’était plus que quelques bûchettes, à peine suffisantes pour alimenter le feu toute la journée. Henry se frotta les mains, son souffle formant des bouffées de brume.
Il ne se souvenait pas d’avoir brûlé le bois aussi rapidement, mais il était inutile de se plaindre maintenant. L’orage n’attendrait pas, et lui non plus. « Je suppose qu’il est temps de se mettre au travail », dit-il à personne en particulier.