Les hautes herbes fouettaient les jambes de George, chaque pas étant plus difficile que le précédent alors qu’il avançait. Il respirait par à-coups, l’air frais de la nuit lui mordant les poumons. Au loin, il pouvait encore entendre le bruit des sabots de Thunder qui tonnaient dans le champ, la forme de l’étalon se confondant avec le paysage éclairé par la lune.
George poussa un juron, ses yeux s’efforçant de suivre les formes qui s’élançaient devant lui. À son âge, poursuivre un animal – et encore plus deux – à travers les champs n’était pas seulement difficile, c’était dangereux.