Le couloir de l’hôpital bourdonne d’un bruit sourd. Jacques s’appuya contre le mur près de la salle d’attente, le téléphone collé à l’oreille. « Je vous rappellerai », murmura-t-il, distrait par l’infirmière qui lui faisait signe. « Susy se repose », dit-elle. « Votre fille est à l’intérieur. Anna est en train de l’accueillir. »
Il est entré dans la salle d’accouchement quelques instants plus tard, et a été accueilli par la vue d’Anna, debout sur un tabouret près du berceau. Elle se tourna vers lui, son petit visage crispé par la confusion. « Papa, dit-elle, la voix tremblante, ce n’est pas ma sœur James s’est figé, son cœur s’est mis à battre la chamade.
Il rit nerveusement et s’approche du berceau. Le bébé était pâle, ses cheveux d’une couleur cuivrée. Il cligna des yeux, essayant de réconcilier l’image avec l’enfant qu’il avait imaginé. Quelque chose le rongea, un murmure de doute qu’il repoussa rapidement. Cela ne voulait rien dire. C’est vrai ?