Elle n’essayait pas d’être noble. Elle était fatiguée. Fatiguée des blouses d’hôpital, des factures, des salles d’attente et du regard d’Ashley quand l’argent se fait rare. À soixante-douze ans, elle avait vécu une vie bien remplie. George n’était plus là, la maison n’était plus là, et si c’était la fin, qu’il en soit ainsi.
Pendant une semaine, la mascarade a tenu bon. Elle bougeait moins, restait plus souvent dans sa chambre, avalait du thé avec des pilules quand personne ne regardait. Le dîner devint un spectacle. Mais quelque chose en elle avait changé, et sa famille le sentait, comme l’air juste avant une tempête – immobile, lourd, trop silencieux pour être ignoré.