Derrick est resté figé dans la salle d’attente d’un blanc immaculé, l’écho des paroles du vétérinaire résonnant à ses oreilles : Rusty est dans un état critique. Les lumières au plafond bourdonnaient et l’antiseptique flottait dans l’air, mais tout ce sur quoi Derrick pouvait se concentrer était la montée et la descente superficielles de la frêle poitrine de son chien. Chaque seconde qui s’écoulait lui semblait une éternité qui lui échappait.
Le ton grave du vétérinaire a coupé court à l’effroi grandissant de Derrick. Les options thérapeutiques étaient limitées et le coût de la maladie ressemblait à une montagne qu’il n’avait aucun espoir d’escalader. La culpabilité se tordait en lui, lui rappelant qu’il avait déjà échoué à préserver sa vie – comment pourrait-il sauver Rusty maintenant ? Malgré le sombre pronostic, Derrick s’accroche à une lueur d’espoir.
Par une petite fenêtre dans la porte, Derrick aperçoit Rusty, immobile sur la table en acier inoxydable. Des tubes serpentent autour du corps mou du chien et des moniteurs émettent des bips urgents. De la sueur perle sur le front de Derrick, qui réalise que l’impensable est en train de se produire : il risque de perdre le seul compagnon qui l’a soutenu en toutes circonstances.