Désespéré, Derrick est allé sur le trottoir, suppliant les étrangers qui passaient par là. Les gouttes de pluie s’accrochent à sa veste élimée et sa voix se fissure à force de répéter son histoire. La plupart des gens le contournent sans croiser son regard. Les quelques personnes qui s’arrêtent lui offrent de la sympathie, mais pas d’argent. Le temps est un luxe qui lui manque.
Au crépuscule, Derrick rentra péniblement sur le parking du vétérinaire, les épaules affaissées. Il fixa Rusty à travers la fenêtre de la clinique. La poitrine du chien se soulevait par bouffées superficielles, lui rappelant brutalement que chaque respiration pouvait être la dernière. Soudain, Derrick aperçoit un prospectus « Help Wanted » qui souffle dans la rue.